¿Qué decir de esta foto? Al mirarla tengo la sensación de que ya han pasado cuarenta años; esta será la foto que mostraremos cuando hablemos de nuestra historia, de nosotros, de ti.
Una polaroid tan desgastada como las fotos que nos tomaron a nosotros de pequeños, fotos a las que ignoramos algunos años hasta darnos cuenta de que esas fotos instantáneas, las improvisadas, las descuadradas - aquellas en que sale un pulgar o en las que alguien sale desenfocado - escondían una infancia que creímos poseer hasta que se nos evaporó de las manos, hasta que un día de repente éramos nosotros los que buscábamos un carrete en blanco para plasmar un nuevo nosotros - no ya pequeños, no ya inocentes, un nosotros nuevo y lleno de futuro, de páginas en blanco, de verbos sin conjugar todavía y mapas no doblados.
En las fotos instantáneas se escondía la vida verdadera.
Un nosotros limpio como se estrena una sábana la noche de bodas y todavía no hay gritos y todavía no hay gemidos y la sangre, símbolo último de la vida, no se ha descorchado todavía.
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